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El periodista y escritor cordobés Luciano Debanne comparte en Babilonia versos  de su nuevo libro «Si te gusta la sombra». Se trata de una colección de poemas y textos nacidos en la cotidianeidad de las redes que luego fueron reunidas en esta bellísima edición.

Aquí un adelanto (hablitado para su lectura a partir del 8/1). 

Hay un árbol en la semilla.

Y un monte durmiendo en el árbol.

El futuro descansa acurrucado entre cotiledones y tegumento. 

Es tarea de los hombres y de las mujeres de la tierra

dejar que se desenvuelva, desenvolverlo. 

Volverlo en sí.

Ser al mismo tiempo jardinero y tallo, 

suelo y raigambre. 

La semilla es árbol, 

como el futuro es brote del presente, fruto, simiente, volver a nacer. 

Como la flor que no solo anuncia la primavera, la constituye.

Nace el presente en el futuro: tronco y hoja. Raíz.

Hay una eternidad desplegándose bajo esta llovizna displicente,

frente a nuestras premuras. 

Y ahí radica la esperanza.

La autora María Martha Busso comparte con Babilonia el cuento «Como el río Magdalena», que forma parte de su libro «Alguien encenderá el sol», publicado por Lado B. Este título reúne una serie de relatos que, desde la voz de diferentes mujeres, ahonda en temas como el deseo, la incertidumbre y la pasión, entre otros. 

Apoyé las manos en el borde del lavatorio y, buscando una respuesta, me miré al espejo detenidamente. Consulté el reloj, en una hora empezaría a clarear ¿Cuántos días llevábamos sin vernos? ¿Ciento quince, ciento dieciséis? 

Me desnudé frente al placar. Elegí un sweater de angora celeste. Me puse también medias de lana, guantes y el sobretodo. En otras circunstancias habría consultado a Beatriz, como lo hacía siempre, pero la premura de mi cuerpo me sometía. 

¿Ciento quince? ¿Ciento dieciséis? 

Caminé por la oscuridad del parque. Escuchaba la escarcha del césped quebrándose bajo mis pasos que intentaban caer ligeros para no dañar el silencio de la madrugada. Atravesando las piedras llegué a la arena. El río corría despacio como todos los inviernos. El aire, las ramas y el agua, fosforecían de frío bajo la luna. Crucé el cauce por el lugar más bajo, el menos correntoso, buscando mantener el equilibrio entre las piedras para no mojarme. Aquel exacto equilibrio que me leyó Beatriz cuando en la última tirada me salió La Estrella. Esa carta del Tarot en la que aparece una mujer desnuda, arrodillada, en calma, con un pie en el agua y otro en la tierra, deslizándose hacia el amor sin súplicas ni armaduras. 

En la otra orilla trepé la barranca. Cuando alcancé la calle todavía era de noche y todo estaba desierto. Entré al patio de tu casa. Los perros levantaron la cabeza, me reconocieron y volvieron a apretujarse uno contra otro en un rincón de la galería. 

Me paré frente a tu cuarto. A través de las cortinas abiertas, vi que dormías con la serenidad de siempre. Supe, por la intensidad del aire, que faltaban pocos minutos, que con los primeros olores de la luz girarías en la cama y, sin abrir los ojos, cantarías un verso para recuperar la forma del cuerpo de esa mujer que duerme, ahora, a tu lado. Entonces me di cuenta de que tu mano en mi cadera, su suave descenso al pubis y los versos de aquella canción al oído para despertar, eran todo lo que amaba de vos. 

(Se podrá leer completo en nuestra WEB el 22/1)

Por otra parte, los jueves 15 y 29/1 podrán leer textos de Luis Carranza Torres (de su novela «Vientos de libertad») y un fragmento del relato infantil «El misterio de las postas» de Fabricio Esperanza.